Cảnh Tú không ngờ rằng giữa sư phụ và sư nương lại từng trải qua nhiều khúc quanh tình cảm đến vậy. Nàng lặng lẽ nghe, trong lòng dâng lên cảm giác như chính mình đang ở trong câu chuyện ấy, từng vui buồn, từng day dứt đều có thể thấu hiểu.

Nếu đổi lại là nàng… cho dù yêu một người sâu đậm đến đâu, nàng cũng tuyệt đối không vì một tình yêu không trọn vẹn mà từ bỏ tự do, cam tâm chịu thiệt ở bên người đó.

Độc Nương Tử tiếp tục kể, giọng nói dần trở nên trầm lắng:

“Chàng thấy ta quyết không chịu, cuối cùng đành thả ta đi. Nhưng từ đó ta cũng không còn tâm trí rong ruổi giang hồ nữa, chỉ tìm một thôn nhỏ ngoài hoàng thành, sống cuộc đời bình lặng. Ta dựa vào việc chữa bệnh cho dân làng để sinh sống. Chàng thỉnh thoảng lại lén đến thăm ta, chúng ta chỉ như những người bằng hữu, ngồi trò chuyện đôi câu, thường chưa đến nửa canh giờ chàng đã rời đi…”

Nói đến đây, trên gương mặt bà hiện lên vẻ hoài niệm, xen lẫn một tia bi thương nhàn nhạt khó nhận ra.

“Cứ như vậy lại qua mấy năm. Một lần nọ, chàng đến gặp ta, bỗng nói con cái của chàng đều đã trưởng thành, có thể gánh vác được trọng trách trên vai chàng. Khi ấy ta không hiểu ý chàng là gì… cho đến khi nghe tin chàng thoái vị, truyền ngôi cho nhị hoàng tử, ta mới bừng tỉnh.”

Tư Mã Tuấn và Cảnh Tú lặng im lắng nghe, thần sắc không khỏi xúc động. Ban đầu còn tưởng rằng sư nương yêu sư phụ nhiều hơn, nhưng nghe đến đoạn sau, lại không thể phân rõ rốt cuộc ai yêu ai sâu hơn.

Đây là lần đầu tiên Độc Nương Tử kể lại chuyện tình của mình với Thiên Linh cho người khác nghe. Ban đầu trong lòng bà vẫn còn vương chút đắng chát, nhưng nói đến đây, vị đắng ấy dần tan đi, thay vào đó là một thứ ngọt ngào sâu lắng.

Một đời có thể yêu đến mức oanh liệt như vậy… cũng đã là không uổng.

“Được rồi, các con còn muốn hỏi gì thì cứ hỏi, sư nương biết gì đều sẽ nói.”

Bà nhìn hai người, ánh mắt hiền hòa.

Tư Mã Tuấn trầm giọng hỏi:

“Vì sao sư phụ không truyền ngôi cho thái tử năm đó, mà lại truyền cho hoàng bá?”

Thái tử khi ấy chính là hoàng thúc của hắn, chỉ là chưa từng gặp mặt, hắn không thể gọi một cách thân thiết.

Độc Nương Tử chần chừ một chút, rồi nói:

“Người đó… các con cũng quen biết.”

Câu nói này vừa dứt, cả Tư Mã Tuấn lẫn Cảnh Tú đều chấn động.

Bọn họ… quen biết sao?

Chuyện này sao có thể?

Hai người nhìn nhau, trong mắt tràn đầy nghi hoặc, rồi đều cúi đầu trầm tư.

Độc Nương Tử không vội, chỉ lặng lẽ chờ họ tự nghĩ ra.

Bà nâng chén trà đã nguội, nhấp một ngụm, vị đắng lan nơi đầu lưỡi, không còn chút thanh hương ban đầu. Bà khẽ nhíu mày, đặt chén xuống.

Đúng lúc ấy, hai người gần như đồng thời ngẩng đầu.

Cảnh Tú chần chừ hỏi:

“Là… Viên Không?”

Độc Nương Tử gật đầu:

“Không sai, chính là hắn. Nhưng ta cũng không rõ vì sao lão già ấy lại không truyền ngôi cho hắn, mà lại chọn Tư Mã Minh Lãng.”

Bà vẫn luôn thắc mắc chuyện này, nhưng chưa từng hỏi Thiên Linh. Bởi mỗi khi nhắc đến con cái của ông, bà lại không thể không nhớ đến chính thất của ông—người mẹ của Tư Mã Minh Lãng và Thụy Thân Vương.

Cảnh Tú nhạy bén nhận ra trong khoảnh khắc ấy, cảm xúc của sư nương bỗng trầm xuống. Trong mắt bà thậm chí còn thoáng qua một nỗi đau sâu sắc.

Đây không phải lần đầu nàng thấy ánh mắt ấy.

Nàng rất muốn hỏi… rốt cuộc sư nương đang đau vì điều gì.

Nhưng lại sợ—chỉ vì muốn giải đáp nghi hoặc trong lòng mình, mà khiến sư nương phải xé toạc vết thương đã gần lành…

Nghĩ vậy, nàng liền dằn lại.

Độc Nương Tử vô tình bắt gặp ánh mắt thương xót của nàng, hơi sững lại, rồi bật cười:

“Ngốc tử, sư nương không sao, không cần lo cho ta.”

Dù mất đi hài tử là nỗi tiếc nuối lớn nhất đời bà, nhưng ở những năm tháng cuối đời, có thể gặp được Cảnh Tú, bà đã cảm thấy viên mãn. Trong lòng bà, Cảnh Tú giống như món quà mà trời cao ban tặng để bù đắp.

“Được rồi, hẳn là các con cũng không còn gì muốn hỏi nữa. Nếu còn muốn biết thêm, thì vào trong hỏi thẳng sư phụ các con đi.”

Bà vừa nói vừa đứng dậy.

Cảnh Tú liếc nhìn Tư Mã Tuấn đang trầm tư, liền vội xua tay:

“Không cần đâu, chúng con về trước, không quấy rầy sư phụ sư nương nghỉ ngơi nữa.”

Nói rồi kéo hắn rời đi.

Độc Nương Tử nhìn theo bóng lưng hai người, bật cười lắc đầu.

Thực ra Cảnh Tú vẫn có chút sợ lão đầu tử kia, hôm nay bảo nàng hỏi trực diện, nàng chắc chắn không dám.

Đợi hai người khuất bóng khỏi viện, bà mới thu lại ánh mắt—nhưng lại giật mình phát hiện cửa phòng từ lúc nào đã mở, Thiên Linh đứng ở đó, ánh mắt sâu xa nhìn bà.

Bà khựng lại, rồi như không có chuyện gì, bước tới, mỉm cười:

“Chàng đều nghe hết rồi?”

Thiên Linh không đáp, nhưng vẻ mặt đã là câu trả lời.

Độc Nương Tử nói:

“Ta không nói, bọn nhỏ cũng sẽ tự tra ra thôi. Với sự thông minh của chúng, sớm muộn gì cũng biết.”

Thiên Linh khẽ thở dài, quay người đi vào trong.

Bà theo sau, hỏi:

“Chàng đang trách ta sao?”

Thiên Linh ngồi xuống bên bàn tròn, rót nước, lắc đầu:

“Nàng nói đúng. Dù nàng không nói, chúng cũng sẽ biết.”

Độc Nương Tử nhìn ông, hơi sốt ruột:

“Vậy chàng còn… muốn nói gì?”

Thiên Linh nhìn bà, do dự:

“Nàng… có phải lại nhớ đến Dật nhi không?”

Nghe đến cái tên ấy, tim bà như bị bóp nghẹt. Hốc mắt lập tức đỏ lên.

Bà gật đầu, giọng nghẹn lại:

“Chàng bảo ta… làm sao quên được?”

Dật nhi… là giọt máu của bà, là đứa con bà mang thai mười tháng mới sinh ra. Thông minh, ngoan ngoãn, hiểu chuyện biết bao…

Nếu còn sống, giờ này bà đã làm bà rồi.

Thiên Linh đưa tay ôm lấy thân thể run rẩy của bà, nhẹ nhàng vỗ lưng như dỗ trẻ con. Trong mắt ông cũng dâng lên nỗi đau sâu sắc.

Tư Mã Minh Dật—là vết thương vĩnh viễn không thể lành trong lòng cả hai.

Ông hối hận… hối hận năm đó không đem kẻ hại con mình thiên đao vạn quả.

Trong các con, Dật nhi giống ông nhất. Nhưng duyên phận cha con lại quá ngắn ngủi…

Ông chỉ biết đến sự tồn tại của đứa trẻ khi nó đã ba tuổi.

Mà đến sáu tuổi… nó đã rời xa ông mãi mãi.

Độc Nương Tử lần này khóc đến tê tâm liệt phế.

Khi con vừa mất, bà đau đến tuyệt vọng, nhưng không có thời gian để khóc. Trong lòng chỉ còn một ý niệm—báo thù.

Suốt thời gian dài, bà sống nhờ hận ý.

Đến khi thật sự báo thù xong… lòng bà như tro tàn.

Không còn gì níu giữ, chỉ muốn đi theo con.

Nhưng Thiên Linh đưa bà về cung, sai người canh giữ ngày đêm. Mỗi khi rảnh rỗi lại tự mình trông bà.

Muốn sống không được… muốn chết cũng không xong.

Bà vùi mặt trong lòng ông, thấp giọng hỏi:

“Nếu năm đó… không phải Dật nhi xảy ra chuyện, chàng cảm thấy có lỗi với ta… thì có lẽ cũng sẽ không làm ra quyết định ấy, phải không?”

Giọng bà run rẩy, mang theo nỗi chua xót bị chôn giấu suốt bao năm.