Nam Hành Chỉ nhìn cây trâm bằng thanh ngọc đã nhuốm màu năm tháng, lông mày khẽ nhíu lại.
“Trên cây trâm này, không hề có khắc dấu của xưởng ngọc,” chàng nhìn kỹ rồi nói.

Thợ thủ công, dù là thợ ngọc hay thợ mài gương, đều sẽ khắc ký hiệu riêng của mình lên thành phẩm. Những xưởng ngọc chuyên nghiệp còn sẽ khắc cả tên xưởng để phân biệt với đồng nghiệp khác.

Thế nhưng trên cây trâm này lại không có. Hơn nữa, đây không phải trâm mới, tra xét lai lịch e rằng vô cùng khó khăn.

Nam Hành Chỉ bỗng nâng tay Thành Thanh Vân lên, đưa cây trâm đến dưới ánh dương quang.
Trong ánh sáng nhàn nhạt, thanh ngọc trong trẻo như làn nước, óng ánh như gợn sóng, bên trong còn vương những vết nứt mảnh như tơ nhện.

“Đây không phải ngọc thượng hạng. Loại ngọc này tuy không phải vật trân quý, song dân gian rất ưa chuộng, vì giá rẻ, nên mười phần có đến bốn, năm phần nữ tử đều đeo loại ngọc này. Ngươi chỉ cần dạo phố một vòng sẽ thấy.” – Nam Hành Chỉ thản nhiên nói.

“Vậy chẳng phải muốn tra được lai lịch của trâm này, e là mò kim đáy biển?” – Thành Thanh Vân có chút nản chí.

“Có lẽ thế.” – Nam Hành Chỉ nhạt giọng đáp.

Thành Thanh Vân chậm rãi gói cây trâm lại. Trên đầu trâm là họa tiết chim sẻ, lông cánh thon dài, đuôi mảnh mai, như đang xoay mình giữa không trung, vòng lông bao quanh thân chim như vũ điệu xoay tròn, vừa tinh xảo vừa nhã nhặn.

Thu dọn xong hòm gấm, nàng ngồi xuống. Không ngờ đầu gối bỗng nhói như kim châm, đau đớn khiến nàng khụy gối ngã phịch xuống ghế.

Nam Hành Chỉ vội đỡ nàng, thấy nàng đã ngồi vững mới hơi thở phào.
“Sao vậy?” – chàng hỏi.

Ngồi yên một lát, Thành Thanh Vân duỗi chân, xương đầu gối vang lên vài tiếng “rắc rắc”, chỉ hơi cử động đã lạnh buốt tận xương, tê dại đến mức cả người như nhũn ra.

Nàng ngước nhìn ra ngoài cửa sổ, gió thu se lạnh, trời u ám, phía bắc hoàng thành mây đen như mực loang trên giấy thủy mặc, lan nhanh khắp bầu trời.
“Sắp mưa rồi.” – nàng nói.

Nam Hành Chỉ đỡ nàng đứng dậy cùng nhìn ra ngoài, rồi cúi đầu nói:
“Mỗi trận mưa thu lại thêm lạnh. Đầu gối ngươi phải chú ý giữ ấm.”

Chàng cúi người, khẽ kéo vạt váy đắp lên đầu gối nàng. Động tác vừa xong, bàn tay chợt dừng lại, nhẹ nhàng đặt trên chân nàng.

Thành Thanh Vân giật mình, rụt chân định né, nhưng chàng không cho nàng cơ hội, tay chàng ấm áp, cách lớp vải vẫn truyền đến hơi nóng dịu dàng khiến nàng cứng đờ người.

“Thanh Vân,” chàng đắp kín vạt váy cho nàng, khẽ nói:
“Ta nhớ ngươi từng nói, chứng đau chân này không phải mắc phải ở Thành Đô?”

Thành Thanh Vân nhìn chàng, gật đầu:
“Đúng, nhưng bất luận thế nào cũng là do nhiễm lạnh mới thành bệnh.”

Nam Hành Chỉ trầm ngâm, ngón tay khẽ ấn mấy huyệt quanh gối nàng, giúp giảm bớt đau nhức.
“Hồi nhỏ, hẳn là ngươi phải bôn ba trong trời rét dữ dội mới bị thế này phải không?”

Thành Thanh Vân chớp mắt, khẽ gật đầu, chỉ “Ừ” một tiếng.

Nam Hành Chỉ nhẹ nhàng hỏi tiếp:
“Rốt cuộc vì sao, mà ngươi phải bôn ba trong mùa đông rét mướt? Khi đó, Thanh Lam có ở bên cạnh ngươi không?”

Tim Thành Thanh Vân chợt trĩu nặng.
Nàng vĩnh viễn không thể quên trận bão tuyết năm ấy ở kinh thành. Trên tường thành cao vợi, bóng lưng phụ thân gầy gò nhưng kiêu bạc.

Nàng và Thanh Lam theo phụ thân một đường nam hạ, nhưng không ít lần bị tuyết chặn đường.

Tuyết trắng xóa, có nơi ngập đến gối, trước mắt chỉ một màu mênh mông. Đường đi chỉ lác đác vài người vội vã, cùng những kẻ tha hương lẩn quẩn.

Chứng đau chân của nàng cũng bắt đầu từ đó.

Phụ thân trọng bệnh, nóng sốt không dứt, là đại phu nhưng lại không thể tự cứu mình. Thanh Lam chỉ đơn giản bắt mạch cho phụ thân, kê phương thuốc rồi quyết tâm vào trấn nhỏ phía trước tìm dược.

“Thanh Vân, muội đợi ta, ta sẽ nhanh chóng trở về.” – Thanh Lam đẩy cánh cửa miếu cũ nát, gió tuyết lập tức lùa vào, như muốn xé nát cánh cửa mục ruỗng.

Thành Thanh Vân run rẩy, chậm rãi nắm lấy tay hắn:
“Muội đi với huynh.”

Tay hắn lạnh cóng, gần như tê dại, thế nhưng không biết lấy đâu ra sức, hắn vẫn gỡ tay nàng ra:
“Muội ở lại trông cha, còn có dì và nha hoàn. Muội không thể rời đi.”

Thanh Lam đi rồi. Thành Thanh Vân ở lại canh chừng cha, ôm người co ro đến tận tối mịt.

Tối đến, Thanh Lam vẫn chưa trở lại.
Nàng mơ màng tỉnh dậy, nóng ruột đi tìm.

Đêm đen như mực, chỉ có tuyết là trắng, và mặt nàng cũng trắng bệch. Nàng bước ra ngoài, tuyết ngập đến gối, lê bước về phía trấn nhỏ, đi được hơn một dặm mà kiệt sức.

Cuối cùng, chính Thanh Lam quay về cõng nàng trở lại.

Hắn nói khi tìm thấy nàng, nàng đã đứng cứng đờ giữa tuyết, mất hết tri giác. Nếu không phải tuyết sâu giữ nàng đứng, nàng đã ngã xuống, bị tuyết vùi lấp, ngay cả hắn cũng không thể tìm thấy.

Hắn bảo, không biết nàng lấy đâu ra nghị lực mà có thể đứng đến cùng, chưa từng khuỵu gối.

“Thanh Vân…”

Có tiếng gọi, nhẹ mà dịu, như xuyên qua gió tuyết vọng đến.

Thành Thanh Vân giật mình hoàn hồn, ngẩng lên liền chạm ánh mắt sâu thẳm của Nam Hành Chỉ. Mắt chàng đen nhánh như bầu trời đầy sao, vừa xa lại vừa gần, gần đến mức nàng cảm thấy được cả hơi thở ấm áp cùng hương khí thanh nhã tỏa ra từ y bào.

Nàng ngẩn ra, hơi ngửa người, kéo giãn khoảng cách.

“Vừa rồi ngươi nghĩ gì mà thất thần như vậy?” – Nam Hành Chỉ chăm chú nhìn nàng.

Hình ảnh bão tuyết vẫn chưa tan, nàng khẽ nhắm mắt, cười nhạt:
“Không có gì, chỉ là nghĩ chứng đau chân này e rằng cả đời khó khỏi, nên có chút lo lắng thôi.”

Lời nói thản nhiên, song khiến mặt Nam Hành Chỉ hơi trầm xuống, mày khẽ nhíu.

Xa xa, tiếng mưa rơi lộp độp, rơi trên mái ngói, vang dội mà mơ hồ. Sân của Hình Bộ vuông vức nghiêm trang, dưới màn mưa lại trở nên mềm mại.

Ánh sáng ẩm ướt hắt lên vạt áo Nam Hành Chỉ, ánh lên những gợn sóng mềm mại.

“Thuốc xoa gió ngươi dùng hết rồi sao?” – chàng hỏi.

Thành Thanh Vân lắc đầu:
“Chưa.”

“Chưa hết tức là ngươi không hề dùng đúng giờ.” – Giọng Nam Hành Chỉ lạnh hơn cả mưa thu, như đè nén cơn giận:
“Thuốc ta đưa ngươi là phương thuốc quý, mở nắp rồi dược hiệu sẽ dần mất đi. Ngươi không chịu dùng, là muốn uổng phí tâm ý của ta sao?”

Thành Thanh Vân cúi đầu, bị quở trách mà thấy sợ, khẽ lẩm bẩm:
“Ta chỉ… quên mất.”

“Quên?” – Nam Hành Chỉ nhếch môi cười lạnh:
“Ta chẳng phải đã dặn ngươi, thuốc này phải bôi ngày hai lần, lâu dần mới giảm đau? Chẳng lẽ ngươi chỉ đợi đến khi đau quá mới nhớ tới thuốc?”

Thành Thanh Vân co vai, lí nhí:
“Ngài làm sao biết?”

Nam Hành Chỉ hít sâu một hơi, rốt cuộc im lặng.

Mưa càng lúc càng nặng hạt, nước chảy từ mái ngói như màn châu rũ xuống, tràn khắp sân.

Thành Thanh Vân cất hòm gấm. Nam Hành Chỉ gọi Tần Mục Tranh chuẩn bị xe ngựa rộng rãi.

Một lát sau, xe ngựa đã dừng ngoài cổng Hình Bộ.

“Đi thôi, hôm nay đưa ngươi về trước.” – Nam Hành Chỉ nói.

Thành Thanh Vân đeo hòm lên vai, theo chàng ra ngoài. Chàng che ô đỡ nàng lên xe, rồi cùng vào trong.

Xe ngựa rộng rãi, bên trong có lò sưởi nhỏ, cơn đau ở chân nàng dịu bớt, còn có thể duỗi thẳng chân, tự xoa bóp.

Hồ Sài đánh xe băng qua màn mưa, đường phố vắng tanh, nhà cửa đều mờ ảo sau màn mưa.

Nam Hành Chỉ đóng kín cửa sổ xe, quay sang nàng:
“Thanh Vân, ngươi vẫn chưa trả lời ta.”

Thành Thanh Vân giật mình, hồi lâu mới nhớ ra câu hỏi trước đó.

Nàng mân mê tay áo, chậm rãi đáp:
“Đúng là vì bị lạnh nên mới để lại tật ở chân.”

“Thành Đô ấm áp, hiếm khi có tuyết. Ngươi sao lại bị như thế?” – Nam Hành Chỉ không hài lòng với câu trả lời mơ hồ.

“Không phải ở Thành Đô.” – Thành Thanh Vân cau mày. Chuyện này giấu cũng không được, hàng mi run rẩy, đấu tranh một lúc, môi mím chặt, cuối cùng nói:
“Thế tử, ta không biết ngài nghi ngờ điều gì, nhưng… có thể để sau ta sẽ nói rõ?”

Mày Nam Hành Chỉ nhíu chặt hơn, ánh mắt sâu thẳm, nhìn nàng thật lâu rồi mới gật đầu.

Thành Thanh Vân thở phào, vén rèm xe, nhìn ra màn mưa, như muốn tìm một nơi trút nỗi nặng nề.

Nam Hành Chỉ cũng không hỏi thêm, chỉ khẽ xoa ống tay áo, lộ vẻ sốt ruột và bất lực.

Cả hai yên lặng lắng nghe tiếng mưa ngoài xe, một thời gian dài không ai mở miệng.